P's.

"Vem pra cá, deixa de ser tão orgulhosa.''
"Não."

"Quer que eu vá até aí só pra te trazer no colo né?"
"Você pensa demais."
Ela piscou.
Ele levantou a sobrancelha em tom de sarcasmo e foi até ela.
"Palhaça."
"Porco."
"Primata."
"Por que, tantos p's?"
"Por que tanta pergunta?"
Ela ascentiu.
Deitou ao lado dela. Pegou em sua mão.
"Paixão"
"Paixão?"
"É, paixão. Você é a minha."
"Por que diz isso agora?"
"Faltou meu xingamento pra você, com a letra P."
"Isso é xingamento?"
"É, o elogio é: Você é meu amor."
Ele sorriu. E mordeu o dedo que ela havia colocado no nariz dele.
"É assim que me agradece?"
Abriu a boca em tom de indignação.
Ele gargalhou.
"Amor não começa com P, então não vale, espertinha."
"Mas olha só você querendo ganhar de mim a todo custo..."
"Tenho uma melhor"
"Então diga."
Ela sentou. Ele também.
"Você é minha Pintura."
"Hum?"
"É.. É de você que vem minha inspiração.. Minha luz, minhas cores e meus tons."
"Ela abriu um leve sorriso, o abraçou forte."
"Viu? Eu sempre ganho!"
"Não... Eu sempre ganho, por que eu que tenho você. Minha primavera."
"Ah... Não, assim não vale..."
E então veio aquele “P” de repugnante “Surpresa”.
O beijo eterno.. O beijo da promessa.